Vântul se zburleşte şi apele se zbatsub soarele-ngheţat, prin vaduri agitate,
din zările măiastre în codrul marmorat
câmpu-i ameninţat. sunt trilurile moarte.
Frunza se grăbeşte,
cu palida chemare,
spre locul ce vesteşte
o lungă hibernare
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu